Edson Rossatto

MATÉRIA do site IKWA sobre modelos de negócios, com entrevista de Edson Rossatto

2012-01-27T11:00:00.001-02:00

Quando ainda era um estudante de letras, Edson Rossatto se viu diante do dilema que todos os iniciantes no campo da literatura enfrentam um dia: como publicar uma obra? Foi aí que nasceu a Andross Editora. Desde a sua fundação, em 2004, a editora lança novos autores por meio de antologias literárias de contos, crônicas ou poesias. Todo o processo é feito de uma maneira autossustentável. A Andross se responsabiliza pela produção das obras e cada autor se compromete a vender 20 exemplares de cada livro. Desta forma, a distribuição fica a cargo dos autores, em um esquema faça-você-mesmo. Atualmente, editora já publicou 50 livros com mais de 1100 novos escritores.

ENTREVISTA de Edson Rossatto para a o site Adorável Noite

2012-01-26T11:00:00.001-02:00

ENTREVISTA de Edson Rossatto para o programa HQ ALÉM DOS BALÕES

2012-01-25T11:00:00.000-02:00

Entrevista de Edson Rossatto, roteirista de HQ, para Fábio Sales, do programa HQ ALÉM DOS BALÕES. Fábio fez perguntas a Rossatto referente ao evento HQ EM PAUTA - ENCONTRO DE PROFISSIONAIS E LEITORES DE HISTÓRIAS EM QUADRINHOS, idealizado e organizado pelo roteirista.

Parte 1

Parte 2

MATÉRIA do jornal Edição das 10 sobre o evento "HQ em Pauta" com breve comentário de Edson Rossatto

2012-01-24T11:00:00.001-02:00

O jornal Edição das 10 preparou uma matéria sobre o evento HQ EM PAUTA - ENCONTRO DE PROFISSIONAIS E LEITORES DE HISTÓRIAS EM QUADRINHOS, em que entrevista o jornalista Paulo Ramos, o editor Franco de Rosa e o roteirista Edson Rossatto.

ENTREVISTA de Edson Rossatto para a Rádio Jovem Pan

2012-01-23T11:00:00.000-02:00

Já pensou em conhecer os fatos que permeiam a história do Brasil de forma simples e descontraída? Pois é, os pais que se descabelam pela falta de interesse dos filhos no colégio arrumaram um aliado. A coleção "História do Brasil em Quadrinhos", da Editora Europa, mostra detalhes dos fatos mais marcantes do passado nacional. José Luiz Menegatti conversou com um dos autores dessa coleção, o Edson Rossatto, que é editor de livros, escritor e roteirista de HQ. Ouça a entrevista.

PARTE 1

PARTE 2

ENTREVISTA de Edson Rossatto para o programa Banca de Quandrinhos

2012-01-22T11:00:00.001-02:00

Carlão e Rodrigo receberam nos estúdios do programa Banca de Quandrinhos o roteirista de HQ Edson Rossatto, idealizador do evento HQ em Pauta e roteirista da série "História do Brasil em Quadrinhos".

MATÉRIA da TV Câmara sobre a exposição no metrô "História do Brasil em Quadrinhos: Independência" com breve entrevista de Edson Rossatto

2012-01-21T14:04:00.003-02:00

MATÉRIA de capa do caderno GALERIA do jornal A TRIBUNA do dia 06/01/2011

2012-01-21T11:00:00.001-02:00

ADAPTAÇÃO PARA QUADRINHOS: "O microconto do homem que subiu no mais alto arranha-céu da metrópole e, de lá, se atirou.", de Edson Rossatto, por Carlos Nascimento (Nasci)

2012-01-19T11:00:00.001-02:00

Microconto original:
O microconto do homem que subiu no mais alto arranha-céu da metrópole e, de lá, se atirou., de Edson Rossatto
Ploft!

Adaptação:

ADAPTAÇÃO PARA QUADRINHOS: "Compromisso", por Spacca

2012-01-18T11:00:00.001-02:00

Microconto original:

COMPROMISSO, de Edson Rossatto
Quadris em vai-e-vem, urros, suor, lençóis amarrotados. Aquela havia sido a melhor transa de ambos. Só não continuaram porque ele precisava rezar a missa das oito.

Adaptação:

ADAPTAÇÃO PARA CINEMA: Curta-metragem "Cartas a um irmão"

2012-01-17T10:21:00.000-02:00

O curta-metragem "Cartas a um irmão", baseado na obra de Edson Rossatto, conta a história de Beatriz, uma jovem que se vê desesperada quando, abruptamente, perde contato com seu irmão. Sua espera nos revela que os acontecimentos não são exatamente o que parecem...

CARTAS A UM IRMÃO (Teaser trailer)

CARTAS A UM IRMÃO (Trailer)

CARTAS A UM IRMÃO na íntegra

Cartas a um irmão - Blog oficial: http://cartasaumirmao.blogspot.com/

FOTOPOESIA: À Jersie, de Edson Rossatto

2012-01-17T10:13:00.000-02:00

FOTOPOESIA: Espera, de Edson Rossatto

2012-01-16T11:46:00.000-02:00

CRÔNICA: "Obrigado por ser honesto!", de Edson Rossatto

2012-01-15T11:00:00.001-02:00

Dia desses, minha mãe veio me perguntar se eu sabia de alguma empresa que estava contratando, pois o filho da vizinha dela estava desempregado, e entre os argumentos de que ele era uma pessoa que merecia a tal chance ela mencionou "honesto" e "sempre chega no horário".

Realmente ser pontual é uma grande vantagem em relação a maioria dos profissionais por aí, porque hoje, se você marca uma reunião às nove da manhã no escritório, ela não começa às nove. Ela começa umas nove e quinze, nove e vinte... Então, quando dizem "te espero às nove" isso pode ser traduzido como "te espero lá pelas nove" ou seu equivalente "a gente se encontra nove horas mais ou menos".

Honestidade também é algo que as pessoas se orgulham de ter.

Outro dia, fui tomar um café e paguei com uma nota. O caixa me deu o troco. Eu ia saindo, quando ele me chamou. Ele havia me dado troco para vinte, quando deveria ser para cinquenta. Ele me entregou a quantia certa, abriu um sorriso, como se quisesse dizer "viu como sou honesto?". Acho que ele esperava ser agradecido por isso, então dei o que ele queria: "Obrigado por ser honesto!".

Isso me fez pensar em quanto nossos valores sociais mudaram. Quando na História "honestidade" e "pontualidade" se tornaram qualidades? O mesmo vale para "justiça. Deveriam ser obrigação de qualquer cidadão.

E destaco "justiça", pois se as pessoas fossem justas não tirariam vantagem das outras e assim extinguiríamos o "jeitinho brasileiro" tão vergonhoso, uma vez que não é justo cortar uma fila, pois as pessoas que estavam na frente chegaram antes.

E em algumas situações, essa mentalidade de valorizar aspectos que deveriam ser obrigação de todos nos cega. Quantas vezes, no ônibus, metrô ou trem você se deparou com um vendedor ambulante com o seguinte discurso:

— Eu poderia estar roubando ou matando, mas estou trabalhando. Vendo essa caneta por um real.

Aí você se sensibiliza e compra a tal caneta, pensando "poxa, o rapaz está trabalhando". Mas, na verdade, ele está querendo dizer:

— Se eu não tirar dinheiro suficiente desse trabalho, vou virar ladrão ou assassino. A responsabilidade é sua.

Os valores sociais e a cidadania não podem mudar com o tempo. Pelo menos não negativamente como tem acontecido. Uma forma de preservá-los é manter os olhos e a mente aberta e enxergar as situações como elas realmente são.

Fiz o que minha mãe pediu e encaminhei o currículo do rapaz para algumas empresas que eu conhecia, mas não antes de dar uma bela olhada. Entre os motivos que ele julgava que o tornavam apto a exercer uma função naquela empresa, ao lado das palavras "honesto" e "pontual" estavam "ético" e "educado".

ARTIGO: Dica Simples a um escritor iniciante, de Edson Rossatto

2012-01-14T11:00:00.002-02:00

Trabalhar como editor de livros aqui na Andross Editora por sete anos me propiciou a oportunidade de receber todos os tipos de textos, desde os mais sofríveis até os mais bem acabados. O tipo de erro mais frequente é o que eu chamo de texto "café ruim".

Costumo comparar a produção de um texto com a feitura de café, em que o pó é a essência da história e a água são as palavras utilizadas para contá-la. Se a água é pouca, o pó não se dilui, deixando um sabor demasiadamente forte e amargo; se a água é muita, o pó se perde em meio ao líquido, deixando um gosto desagradável ao paladar do degustador. É preciso utilizar a medida certa a fim de que o produto se torne aprazível ao leitor.

Em muitos textos que recebo aqui, o autor tem o argumento de uma saga inteira, mas a conta com poucas palavras, deixando o texto quase como uma sinopse. E o contrário também acontece.

O escritor tem um argumento para um conto, mas exagera nas descrições dos personagens, dos locais e afins, tornando o texto do tamanho de um romance. A leitura acaba ficando muito cansativa.

Enfim, é preciso passar a mensagem com a quantidade de palavras suficiente para não ser prolixo ou conciso demais.

Ao longo da História, diversos intelectuais defenderam essa idéia à sua maneira: Isabel Allende, escritora chilena, certa vez, comentou que, em suas narrativas, procura usar o substantivo certo para evitar dois ou três adjetivos. Thomas Jefferson, terceiro presidente dos EUA, em uma de suas célebres citações, com outras palavras, compartilha da mesma opinião: O mais valioso de todos os talentos é aquele de nunca usar duas palavras quando uma basta.

É preciso haver um retrabalho constante, procurando sempre deixar no texto o que realmente não puder faltar à compreensão da história, e esse labor leva tempo, como defendia Blaise Pascal, filósofo francês: Se escrevi esta carta tão longa, foi porque não tive tempo para fazê-la mais curta.

Se eu pudesse dar apenas um conselho a um jovem escritor esse conselho seria baseado em citações de dois célebres escritores: Ernest Hemingway e João Cabral de Melo Neto.

Hemingway dizia: “Corte todo o resto e fique no essencial". Já Melo Neto defendia: “Enxugar até a morte".

Edson Rossatto,
Editora da Andross

E é exatamente aí que mora o problema. Para um jovem escritor, TUDO é indispensável. Ele é resistente em diminuir seu texto. Em sua opinião, ele não está "lapidando" sua obra e sim "mutilando-a". Será um bom escritor aquele que compreender a diferença entre lapidar e mutilar uma obra. Fica a dica.

EDSON ROSSATTO

CRÔNICA: Ah, Murphy, seu bosta!, de Edson Rossatto

2012-01-13T11:00:00.002-02:00

Realmente estava certo o tal do Murphy, aquele das leis, conhece? Bom, ele propriamente dito eu também não conheço, aliás, nem sei quem é, ou o que foi, ou mesmo se existiu, mas atribuem a ele uma lei que eu tenho de citar como comprovadamente verdadeira: Se alguma coisa pode dar errado, dará. E mais, dará errado da pior maneira, no pior momento e de modo que cause o maior dano possível. Aposto que você também já passou por uma situação assim. Todos já passaram, inclusive este que aqui escreve.

Era uma sexta-feira, dia da balada básica. O pessoal da faculdade havia combinado de ir para o barzinho tomar cerveja, e eu não poderia deixar de ir, e fui. Era uma alegria! Todos conversando, tirando barato das matérias e dos professores, e eu participando, porém, cada vez menos sorridente. Meu estômago fazia barulhos que até então eu nunca ouvira na vida, além de se movimentar de uma forma que me fazia lembrar o filme Alien, o oitavo passageiro.

Eu tinha certeza: era o suco de laranja de gosto passado, do intervalo da aula, mostrando a que viera. Maldita cantina!

Corri para o santuário dos que passam mal. Entretanto, lotado! Fila! Ah, não dava para ficar ali! Tinha de sair de fininho para ninguém me notar, afinal, era uma situação, digamos, particular... Paguei uma das cervejas que estavam na mesa e fui saindo sem me despedir, quando um infeliz amigo percebeu e passou a gritar Toma mais uma! Aí, pessoal, o Edson tá indo embora! Toma mais uma! Então, todos passaram a me perguntar o porquê de sair no melhor da festa, ignorando o suor gelado na minha testa e meus olhos quase lacrimejantes. Eu realmente precisava lhes dizer o forte motivo que me fizera abandonar aquela confraternização: Gente, minha mãe acabou de ser atropelada! Preciso correr — como se eu conseguisse naquele estado! — para casa! Após palavras de afeto e compreensão, fui correndo para casa no ritmo que conseguia.

Descia a rua cada vez mais devagar, quando fui obrigado a parar para tentar responder uma questão filosófica que me abateu repentinamente e me fez arregalar os olhos: Peido pesa? Quando meu cérebro, comprometido pela assustadora situação, conseguiu responder à indagação, imediatamente procurou se comunicar com os órgãos responsáveis a conter o iminente vazamento (suco, lembra?). Não deu...!

E se algum conhecido descesse a rua e me encontrasse daquele jeito? Precisava sair dali, custasse o que custasse. Por alguns segundos, pensei em procurar o banheiro de algum bar ali por perto, mas, como não havia nenhum à vista, deixei a civilidade de lado e passei a, sem sair do lugar, visualizar algum canto privilegiado pela discrição, entretanto, nada!

Subitamente, a usina estomacal passou a produzir mais do que a comporta podia aguentar... Não havia jeito, alguém tinha de ir me buscar. – mencionei que eu não tinha carro? — De ônibus ou táxi não dava; passei a me questionar por que não bebia perfume.

Peguei meu celular e a porcaria — adivinhem! — estava sem bateria. Passei a, desesperadamente, procurar um telefone público pelas ruas e becos. Encontrei um em um lugar afastado e escuro (quando precisava de um local assim, não encontrava!). Meus dedos trêmulos quase não conseguiam apertar as teclas certas. Ligaria a cobrar para casa a fim de que minha irmã pudesse forrar os bancos do seu carro com sacos plásticos pretos de lixo e me buscar. A maldita ligação não completava de jeito nenhum. Acredito que a droga do telefone não estava fazendo ligações a cobrar. Cartão, eu não tinha. Precisava fazer com que a ligação para a minha casa fosse completada, foi quando, lembrando-me dos filmes da tevê, tive a ideia de ligar para a polícia e pedir para que eles fizessem isso. Foi o que eu fiz: 190!

— Alô!?... É da polícia?... Meu nome é Edson Rossatto, eu estava saindo da faculdade... e aconteceu uma coisa aqui...

— Algum acidente, senhor?

— Er... bem, de certa forma, ...sim...

— Algum ferido?

Pensei em responder Só o meu orgulho e a minha vaidade!, mas era uma autoridade, e também não poderia brincar com a única oportunidade de ver aquela situação resolvida. Eu explicava a situação para o soldado, que respondia, vez ou outra, um sim, outro entendo. Quando mencionei a palavra cagado, ele emudeceu. Nem respiração eu ouvia. Depois, repentinamente, uma voz risonha pediu um momento! Fazer o quê? Eu tinha de aguentar aquilo. Aposto que, até hoje, o meu caso está no mural das histórias curiosas da polícia militar. Bom, mas quando o policial voltou à linha...

— Policial, a única coisa que quero é que o senhor complete a ligação para minha casa para eu pedir para minha irmã vir me buscar...

Ele disse que podia ser feito — maldita voz risonha! — e saiu da linha. Esperei por algum tempo, imaginando o que estava acontecendo. Mais tarde, eu fiquei sabendo. Imagine você a cena: uma senhora de 65 anos, às onze e meia da noite, de roupão, recebendo um telefonema da polícia com notícias do filho. Ainda bem que não era cardíaca.

A ligação foi completada, mas, para minha infelicidade, aquela que seria a minha heroína não estava em casa. Liga pra Tata te buscar! Tata é a minha outra irmã. Mas como ligar? Vocês conhecem todo o drama da falta de bateria, da falta de cartão, da falta de manutenção da companhia telefônica... Uma idéia reverberou em minha mente:

— Mãe, liga a senhora pra Tata e pede para ela ligar aqui neste telefone...! O número é...

E cadê o número? Não achava. O telefone estava tão riscado e quebrado que o número da plaquetinha já se tinha ido. Não tinha jeito: eu teria de ligar de novo para a polícia para que, daquela vez, completassem a ligação para a casa da Tata. Foi o que fiz. No entanto, o atendente do 190 não era o mesmo, e passei a explicar novamente o que havia ocorrido, até que, em dado momento, o estômago reverberou e o intestino resolveu dar outro alô. Minha voz começou a falhar. Tive de desligar e deixar a coisa fluir e, pela segunda vez, me questionei o motivo pelo qual eu não bebia perfume.

Passado o perrengue, — sei que não é uma bonita palavra do vernáculo, mas ilustra muito bem o momento — liguei novamente para a polícia e todo o processo inicial foi repetido, inclusive a voz risonha do novo atendente, contudo, minha outra irmã não estava em casa — estariam juntas?

Esgotadas quase todas as resoluções possíveis, resolvi tentar uma última:

— Alô!? É da ambulância?...

Eu precisava ir para casa, oras!

Eles não demoraram muito a aparecer, mas queriam me levar para um hospital. Expliquei que estava todo assado e só queria um banho, e os enfermeiros protestavam, dizendo que precisavam completar o chamado até o fim.

— Digam que não me acharam...! Por favor, eu só quero ir para casa...! (lembrei do ET no momento...)

Eles se olharam, depois olharam para mim, sorriram – ou riram, não consegui discernir — e concordaram. Eu vibraria de alegria se a situação não estivesse tão perigosa... Um deles forrou a maca com aquelas folhas gigantescas e pediu para eu me sentar. Foram me levando para casa, e eu feliz, só achei estranho usarem mascaram cirúrgicas para dirigir, embora não fosse o caso de doença contagiosa...

Cheguei em casa são e salvo, amaldiçoando o Murphy, é verdade, mas salvo! O saldo daquela noite foi um par de meias e uma cueca no lixo, uma calça jeans de molho por dois dias e um par de sapatos no mesmo processo. Quase se estragou. Que merda, hein!?

NANOCONTOS: Projeto Cem Toques Cravados, de Edson Rossatto

2012-01-12T11:00:00.000-02:00

Leia mais de 500 nanocontos de Edson Rossatto no blog www.cemtoquescravados.com

CRÔNICAS: Várias (projeto TOQUES PARA MULHERES), de Edson Rossatto

2012-01-11T11:00:00.002-02:00

CONTO: Sra. Cury, de Edson Rossatto

2012-01-10T11:00:00.001-02:00

Ela se aproximou do espelho ovalado e encarou o reflexo cansado de sua face enrugada. Piscava vagarosamente as pálpebras pesadas, mostrando, vez ou outra, os globos oculares arroseados. Levou suas mãos até o rosto e o esfregou, baixando—as lentamente. Em seguida, atentou-se para a gaveta da penteadeira, fixando ali o seu olhar. Levou suas mãos até ela e puxou a alça, tirando, de dentro, uma caixa pequena. Abriu-a. Olhou por certo tempo o conteúdo e permaneceu imóvel, ostentando um leve sorriso iniciado pelo canto esquerdo de seus lábios. Imagens lhe vinham à mente. Quando seu transe passou, tirou algo de dentro da caixa e a guardou novamente.

— Vó!?

A senhora virou-se vagarosamente e, ao longo dos seus 87 anos, deu um leve sorriso. A moça se aproximou e a abraçou.

— O tio chegou com a tia e os primos. Ele quer dar um abraço na senhora.

Ela assentiu com a cabeça. A moça sorriu, tomou-a pelo braço e a conduziu com cuidado para a sala, onde as visitas a esperavam. O primeiro a abraça-la foi o mencionado tio, seu filho. Foi um abraço forte, sincero e demorado. Palavras sentimentais foram ditas por ocasião do momento. A nora e os netos da distinta senhora não esperaram muito e foram os próximos a abraça-la. Era uma anciã muito querida. Sua presença de espírito cativava todos, familiares, amigos e também os apenas conhecidos.

Ela e o esposo, 64 anos atrás, começaram a construir uma família e o amor que compartilhavam gerou, logo no primeiro ano, sua primogênita.

Trabalhando como tipógrafo, o marido conseguiu garantir o sustento da esposa e da filha nos três primeiros anos da menina. Entretanto, a família foi crescendo. Nasceu o primeiro filho homem e, logo no ano seguinte, outra menina.

Com três crianças, ficou impossível que o casal pudesse manter-se junto durante o período noturno. O consorte deixou a mulher cuidando dos filhos e empregou-se como guarda noturno em uma fábrica. Deixava o emprego na gráfica, ao entardecer, e dirigia-se apressadamente para a indústria. Mal dava tempo para comer. Quando em casa chegava, a esposa, na maioria das vezes, ao fazer os filhos dormirem, também adormecia. Ao acordar, raramente encontrava o marido, que já havia saído para a gráfica. Contudo, no criado mudo, constantemente deparava-se com uma flor feita de dobradura de papel. Era a forma de ele poder demonstrar seu amor, mesmo estando longe. Um sorriso sempre era inevitável. Assim foi por muitos anos.

Cuidar de três filhos não era uma tarefa muito fácil e, quando chegou o quarto, ficou ainda mais difícil. Todavia, o casal permanecia unido em todas as dificuldades.

Chegou a idade escolar do primeiro, depois do segundo, logo mais do terceiro e, finalmente, do quarto filho. Mais alguns anos se passaram. O primeiro namorado da primogênita. O nojo do quarto filho ao ver a irmã sendo beijada na boca. A demissão do patriarca da gráfica onde trabalhava. O rasgo na perna da filha mais nova com o pião do irmão.

A mãe começou a costurar para fora e as suas meninas a ajudavam, enquanto os meninos, durante o dia, aprendiam com o pai o oficio de tipógrafo com instrumentos gráficos improvisados.

O tempo passava. A formatura da primogênita e sua entrada na faculdade. O primeiro emprego do segundo filho, como aprendiz de tipógrafo em uma gráfica de porte pequeno. Arte ensinada pelo pai.

Assim que seus netos a abraçaram e a soltaram, ela olhou para seu filho com a família e visualizou aquele pequeno aprendiz de tipógrafo, no meio do quintal, aprendendo com o pai o ofício que, um dia, garantir-lhe-ia o sustento confortável de sua futura família. Sorriu.

— Vamos, mãe! — ele a tomou pelo braço — Temos que ir para a outra sala. Tem mais pessoas esperando a senhora.

Acompanhando a matriarca em seu lento ritmo, os presentes dirigiram-se para o outro cômodo. Lá chegando, a velhinha pôde constatar a presença de seus outros filhos com suas famílias. A primogênita estava sempre perto. Morava não muito longe da mãe. Sua filha era a neta que informara da chegada do tio.

Mais adiante estava a filha mais nova, agora uma senhora. Estranhamente a anciã se lembrou do episódio do pião e não pôde conter um breve sorriso. Por fim, o outro filho, um senhor de terno e barba, e a esposa. Este ainda não possuía filhos. Talvez nunca os tivesse por falta de tempo.

A velha senhora olhava seus descendentes. Várias gerações de pessoas de bem, iniciadas pela união de dois apaixonados jovens havia dezenas de anos. Ela só conseguia enxergar seus pequenos pedaços de gente, como costumava chamar. Sensivelmente, seus olhos verteram pingos de choro. Todos, compadecidos, aproximaram-se devagar e a tocaram da forma que puderam. Ela enxugou as lágrimas e, sob os olhos dos presentes, aproximou-se do caixão. Contemplava a face tranquila do seu companheiro de muitas décadas. Ele havia descansado, depois de tanto padecer naquela cama fria de hospital. Havia feito a sua parte neste mundo renovável, onde uns têm de ir para outros chegarem.

A velhinha debruçou-se lentamente sob o corpo inerte do esposo e deixou escapar mais algumas lágrimas. Os presentes não se continham de emoção. A senhora se levantou, olhou para as mãos do falecido, postas sob o coração e levou as suas até elas.

Depois de muito velar o marido, a senhora se recolheu lentamente para a sala de estar, ajudada pelo filho de barba. Suas pernas já não aguentavam sustentar aquele frágil corpo arqueado.

Passados alguns instantes, aproximando-se do falecido, a filha mais velha notou algo por entre os dedos do pai e os separou. Em meio às mãos enrugadas do velho finado, sem entender, contemplava uma amarelada dobradura de papel em forma de flor.

CONTO: Legião, de Edson Rossatto

2012-01-09T11:00:00.001-02:00

A noite estava perfeita para o ritual. Tudo já estava preparado: as velas vermelhas ao redor do túmulo, o pentagrama invertido inscrito na tampa de concreto, os cálices de prata posicionados de cada lado da sepultura. Ela olhou a cova e deu-se por satisfeita. Faltavam poucos minutos para a meia—noite. Já era hora de começar. Pegou o saco de estopa que estava no chão e desamarrou a boca. O gato ainda estava vivo, apesar das pancadas que ela tinha desferido contra ele. Quase não miava. Suas patas estavam amarradas. A garota segurou-o pela cabeça e puxou uma pequena adaga de sua bolsa. Sem hesitar, arrancou os olhos do pequeno felino negro, um após o outro. Os miados se tornaram estridentes. Quando já estava de posse dos olhos, esfaqueou o animal diversas vezes e jogou o seu corpo a alguns metros.

Seus olhos estavam radiantes e seu sorriso não podia ser contido. Depositou os globos oculares um em cada taça de prata. A cerimônia precisava continuar. Abriu os botões de sua camisa e tirou-a. Seus seios eram expostos ao luar. Baixou a saia, tirou sua calcinha e logo depois seus sapatos. Estava totalmente nua, conforme o rito necessitava. Subiu no túmulo e se posicionou em cima do pentagrama com os braços e cabeça levantados.

— Ó príncipe da escuridão, senhor das moscas e imperador dos infernos! Legião é o teu nome porque muitos estão contigo. Conceda à tua súdita fiel uma audiência. Estou ansiosa pela tua presença. Apareça, meu príncipe! Apareça!

Enquanto proferia aquelas palavras, acariciava seus seios e suas partes íntimas.

— Ó senhor de todo o mal e ciente de todas as respostas, mostra-te para tua serva — disse ela enquanto se ajoelhava.

Ouviu um barulho. Olhou para trás e viu a escuridão. Do meio dela o vulto de um homem apareceu. Ela assustou-se ao mesmo tempo em que se fascinou. Sentia medo e paixão.

Era um homem alto, branco, com olhos brilhantes, cabelos negros e sorriso puro. Vestia um capote negro até os pés. Quanto mais ele se aproximava, mais seu coração palpitava. Parou em sua frente.

— Quem és tu? — ela perguntou

Com um sorriso franco e imaculado, proferiu em um tom calmo:

— Chamaste o senhor das trevas e fazes perguntas tolas? Utiliza bem o teu tempo. O que queres?

Ela sorriu e se prostrou a seus pés.

— Meu senhor, — beijou os pés dele — tu conheces todas as verdades do universo. Tua serva quer participar de tua sabedoria.

— Queres saber as verdades do mundo? As mesmas verdades que conheci através dos milênios e das eras?

— Sim, meu príncipe! É isso mesmo!

Ele sorriu.

— Tens conhecimento do preço?

— Minha alma será tua quando eu me for! Serei tua escrava por toda a eternidade. É um preço baixo para quem terá a sabedoria plena por muito tempo. Poderei ser muito rica, senhora das muitas verdades!

Ele afastou-se.

— Pode ser feito! Levanta-te!

Ela levantou-se. Sorrindo, ele elevou a mão.

— Toda a minha sabedoria será duplicada e passada para o teu cérebro... — enquanto dizia aquelas palavras, uma névoa densa e brilhante brotava do chão, infestando todo o cemitério. O corpo da garota passou a ter espasmos e convulsões — ..., cada parte dele será ocupada pelos conhecimentos da humanidade e os que ela ainda não desvendou!

A névoa penetrava em seu cérebro pelas narinas, ouvidos e boca. A convulsão e os espasmos continuaram por mais alguns minutos até que seu corpo caiu e ali permaneceu. O homem bonito e de sorriso franco a observou.

— Seu pedido foi atendido. Milênios de conhecimento povoam tua mente. Devo lembrar-te de que o cérebro humano não foi projetado para suportar e entender tantas informações.

O corpo nu da garota mexia-se vagarosamente ao lado da sepultura.

— Isso causa um pequeno problema!

O homem deu as costas e caminhou em direção à escuridão. No dia seguinte foi encontrada e levada ao hospital. As feridas do corpo ocasionadas pela queda foram curadas. Quando acordou, dizia palavras desconexas, gritava e se debatia, além de agredir as enfermeiras. Após alguns dias foi encaminhada à área psiquiátrica do hospital, onde permanece até hoje sem conseguir viver novamente em meio à sociedade.

CONTO: Pantomima, de Edson Rossatto

2012-01-08T11:00:00.003-02:00

Escureceu. O que houve? Ai meu Deus! Cadê a lanterna? Vou ver a caixa de luz. E aí, viu? Está tudo normal. Ligue para a companhia de luz. Certo, tudo bem então. Obrigado... E então? Caiu um poste na estrada. A força só voltará amanhã de manhã. Droga! Esse feriado prolongado será bem chato.

Ninguém se mexia naquela sala. Estavam todos com medo de tropeçar ou esbarrar em algum móvel ou objeto.

Era raro a família Pollonio se reunir para algum tipo de lazer. As folgas do trabalho raramente coincidiam. Excetuando-se o filho mais velho, que precisou fazer plantão no call-center onde trabalhava, os outros membros estavam na casa. Eram, ao todo, sete pessoas, contando pai, mãe e avó materna que, após a morte do marido, passou a morar com eles.

A casa não era grande. Consistia em três dormitórios, um para os pais e dois para serem divididos entre os filhos e a avó. A cozinha possuía um fogão à lenha e uma grande mesa de madeira. Na varanda, duas cadeiras de balanço e três redes garantiam o conforto durante as observações diárias da natureza. Na sala, uma lareira dava um tom bucólico à construção. Enfim, se não houvesse o problema da energia elétrica, tudo asseguraria um bom encontro familiar.

A pergunta que pairava era O que faremos até amanhã? Como bons espécimes da vida urbana, mesmo em um ambiente campestre, não pensaram em abandonar seus costumes. Na bagagem, podia-se encontrar TV e aparelho de som, além de um pequeno forno de micro-ondas.

Achadas na gaveta da cozinha, várias velas foram acesas e espalhadas pelos locais por onde as pessoas circulavam, como cozinha, sala e banheiro. Entretanto, por conta da não familiaridade com a falta de luz, todos permaneciam sentados na sala. Não tinham muito o que fazer. A mãe, responsável pelo convencimento de todos os familiares de que precisavam de um tempo juntos, não desistiu.

— Puxa, pessoal, animem-se! – levantou-se — Olhem, eu me lembro de que, quando éramos pequenos, quando faltava luz, meus irmãos e eu costumávamos brincar de fazer sombra contra a luz.

Ninguém pareceu se empolgar muito. Contudo, ela decidiu tentar. Posicionou—se contra a luz e mexeu as mãos, produzindo uma sombra na parede. O filho mais novo a observou, sem pretensão, descobrindo a intenção da mãe. Coelho! Isso mesmo! Ele vibrou de alegria. Tomou gosto pela brincadeira. Levantou-se e se colocou com as mãos em frente à vela. Agora é minha vez! Adivinhem o que é.

Os outros ficaram atentos à figura. O pai gritou e errou. A irmã gritou e errou. O irmão gritou e acertou. Ele comemorou. Era sua vez de tentar. Por mais de noventa minutos, essa cena se repetiu, até que todas as possibilidades conhecidas de se fazer formas com as mãos se esgotassem. A partir dali, com o espírito infantil que há muito alguns haviam abandonado, eles passaram a procurar outra brincadeira para passar o tempo.

— Que tal mímica? É bem engraçado!

A sugestão da filha foi aceita, mas, para que todos pudessem participar sem nenhum tipo de desvantagem, optaram por títulos de filmes. O primeiro a tentar foi o filho mais novo. Posicionou-se em frente a todos e se pôs a se movimentar. Se meu fusca falasse? Velozes e furiosos? Táxi Driver? Ninguém acertava, até que Conduzindo Miss Daisy? A avó havia acertado. A velhinha era boa de cinema. Costumava assistir a muitos filmes com o marido, até a semana de sua morte. Depois disso, não parou de vê-los: passou a assisti-los na TV a cabo. As operadoras costumavam dar cinquenta por cento de desconto para aposentados. Por essas razões, a vovó era um páreo duro a ser vencido.

Questionada se queria dar continuidade à brincadeira, a senhora preferiu declinar do convite, preferindo adivinhar os títulos a se aventurar a mimicar. O pai adiantou-se. Sua performance era engraçada na visão dos filhos, que nunca o tinham visto em uma situação como aquela. Um morto muito louco? Esqueceram de mim? O máskara? Não pessoal, prestem mais atenção! O professor aloprado? A velhinha havia acertado mais uma vez. Os mais jovens não se conformavam. A véia é f...! Depois de muita insistência, a anciã resolveu continuar a brincadeira.

A senhora se posicionou em frente a todos. Iniciou o seu balançar de mãos. Nunca havia brincado daquilo, mas, já que havia se prontificado, faria da melhor maneira possível. A múmia? Godzila? Ninguém acertava o título escolhido. King Kong? Drácula? A velha passou a gesticular com mais intensidade. O império contra-ataca? O exterminador do futuro? Ela se balançava, instigando os familiares. Alguns se levantaram. Operação Dragão?? Máquina Mortífera? A mímica da velhinha ficava mais intensa, provocando a reação imediata de todos os familiares à brincadeira. Karatê Kid? Mortal Kombat? Impacto fulminante? Depois de a velha cair dura no chão, o mais jovem pode constatar que acertara metade do que tinha acontecido. Não era o impacto, mas um infarto fulminante.

CONTO: Detalhe, de Edson Rossatto

2012-01-07T11:00:00.002-02:00

Semáforo verde. O carro seguiu pela tranquila avenida Paulista que, durante a semana, comumente, estava engarrafada. São Paulo, noite de sábado, solícita aos que procuram diversão. Augusto dirigia-se à casa de Yolanda para busca-la a fim de jantarem no Fasano’s. Programa caro, entretanto a ocasião justificava. Seria o primeiro encontro oficial, já que haviam se topado coincidentemente por duas vezes, na rua, na hora do almoço, embora não tivessem tido tempo para conversar mais do que o necessário para se tomar um sorvete, ou um suco. Os contatos davam-se por telefone ou e-mails. Bendita a tecnologia que aproxima as pessoas!

Conheceram-se no aniversário de uma amiga em comum três meses antes. Festinha simples, só para os mais chegados. Augusto era colega de faculdade da aniversariante. Já Yolanda, uma antiga amiga de colégio. Após a apresentação, principiaram uma difusa e descontraída conversa, ignorando os presentes no ambiente. Olhares tornaram-se incisivos e sedutores. Outros convidados perceberam onde aquilo ia dar.

Aos olhos dele, Yolanda era assim: uma garota inteligente, cujos papos-cabeça sobre literatura, música e cultura acrescentavam muito à vida dos que a cercavam. Tinha muito senso de humor; ria de tudo e para todos. Ele sempre esperou encontrar alguém que tivesse objetivos e iniciativas, e isso era algo profuso nela.

Pouco mais baixa que Augusto, pelas contas, deveria ter, mais ou menos, 1,71, talvez 1,72, no máximo. A pele, branca como uma folha de papel, parecia ser muito macia, pelo menos para quem observava. O sorriso, sim, era um espetáculo! Uma boca cheia de dentes também tão brancos quanto a folha. Os olhos? Verdes! Verdes, verdes! Uvas italianas! A boca, com lábios cheios de carne, possuía uma coloração um tom mais escuro que a natural; não costumava carregar muito no batom. Dois seios com formas anatômicas dignas da Vênus, ou de uma pintura renascentista. Bunda! Com alongamento na pronúncia do U, essa é a palavra certa para definir aquele grande volume traseiro de traços elipticos. Os cabelos negros e compridos tentavam, vez ou outra, esconder os seios. A natureza, no entanto, é sábia e mandava uma brisa nas horas certas.

Sua casa não estava longe. Três ou quatro quadras adiante. O coração do tristão estava disparado. Enfim encontraria sua isolda pós-ansiedade de onze semanas. Cabelo? — olhou no espelho retrovisor — Hálito? — soprou a palma da mão em concha e a cheirou.

Estacionou em frente ao número escrito no papel. Desceu, olhou a fachada por alguns segundos, suspirou e tocou a campainha. Pela vidraça, percebeu a movimentação na sala por intermédio de algumas sombras. Enfim, a porta se abriu e uma senhora saiu. Ela já vai sair!

Finalmente apareceu. Trajava um vestido escarlate digno do local para o qual se dirigiam. Atônito! Linda! Cumprimentaram-se com um beijo no rosto, despediu-se da mãe com um aceno, entraram no carro e partiram.

Sorrisos espontâneos, olhares seguidos. Frio na barriga, de ambos. O rádio foi ligado em um volume baixo para que não atrapalhasse a conversa. Falavam sobre tudo. A eloqüência da moça era admirável. Nada, porém, devia à dele. Isso aconteceu sucessivamente, até estacionarem diante do restaurante. Desceram e adentraram o recinto, não antes de Augusto entregar a chave ao manobrista.

O maitre os acompanhou até a mesa reservada havia dias. Procurando ser cavalheiro, o anfitrião afastou a cadeira para a dama se sentar. Encantada, agradeceu com um sorriso. O garçom se aproximou, anotou os pedidos e saiu, deixando o casal a sós. A partir dali, iniciaram, timidamente, uma conversa distante da que tiveram no caminho. Os olhares sinceros se cruzavam; diziam aquilo que a boca acanhada dissimulava. Quando se deram conta, as mãos já se tocavam e entrelaçavam. Mais sorrisinhos tímidos.

Permaneceram com as mesmas atitudes. Preciso ir ao toalete — licença esta que foi aceita pelo acompanhante. Estava sentindo qualquer coisa diferente do que sentira até conhece-la. O último dos solteirões, alcunha firmada pelos colegas da faculdade, enfim, apaixonado. Ah!, o amor! Começa com um oi simples; não muito tempo depois, a nova vida inicia-se com um sim!, ou aceito! Verdadeiramente Augusto ficara fascinado por ela. Cada vez que se aproximava, seu peito batia mais forte e um gelado tomava conta do abdômen.

Vinha ela em direção à mesa. Parou não mais do que três metros de distância para observar uma pintura na parede, tempo suficiente para que Augusto a admirasse da cabeça aos pés... e se deteve neles. Aliás, em um deles, mais precisamente em uma parte de um deles. Nunca havia reparado no dedão do pé esquerdo dela. Era diferente, levemente torcido, gordinho, desproporcional ao resto. Acomodava-se suavemente por cima do segundo dedo. A unha, bem pequena, circular e funda, ficava no meio dele, como uma ilha perdida no meio do Pacífico. Reluzia. Alguns segundos, mas uma revelação. Após, não conseguia parar de olhar; quando não fazia isso, pensava. O dedo quasímodo invadia seus pensamentos.

Ela se assentou e deixou escapar um sorriso. Ele também, mas era um diferente do que ostentara ao chegar. Sem graça, sem brilho.

— Está tudo bem? — ela perguntou.

— Bem? ...er, tudo ótimo! ...será que a comida vai demorar? — desviou o olhar.

O jantar foi servido; passaram a comer. Augusto calado; ela, eloquente e risonha, não sabia ele do quê, uma vez que não via graça nas piadinhas dela. Sorria para simular. Os assuntos passaram a ser maçantes, e ele não gostou quando ela se adiantou em pedir a conta a fim de que a dividissem.

Nos dias seguintes, estranhamente, Yolanda nunca conseguia encontrar Augusto, fosse por telefone ou e—mail e, quando conseguia, estava sucessivas vezes ocupado. Não podia falar muito.

CONTO: Por fim, Porfírio!, de Edson Rossatto

2012-01-06T10:00:00.000-02:00

O ritual era sempre o mesmo. Virando a esquina na rua de paralelepípedos, a multidão seguia, ora rezando ora cantando, para o cemitério. Segura na mão de Deus e vai... Segura na mão de Deus... Faltavam poucas quadras para chegar, quando passavam pela porta da casa de Porfírio. Este era daquelas figuras exóticas e únicas, encontradas espalhadas pelas cidadezinhas do interior do Brasil.

Desde que se mudara para aquele município, aos oito anos, Porfírio tomou gosto por acompanhar cortejos fúnebres. Isso se deu quando um tio, irmão mais novo de sua mãe, morreu. Não tendo cultivado muitas amizades, o falecido recebeu poucas pessoas em seu velório, entre elas, seu pequeno sobrinho. A partir disso, Porfírio velava quem quer que morresse por ali. Acreditava que o defunto merecia uma última homenagem, mesmo que fosse de pessoas que não conhecia.

Desde que sua irmã, último parente vivo, mudara-se para outro estado, havia mais de dez anos, ele morava com sua companheira canina, Violeta, e só com ela.

Trancou o portão e esperou que o caixão chegasse mais perto. Quando isso aconteceu, colocou as mãos para trás e, seguido por Viola, como apelidara a cadelinha, foi acompanhando o ataúde, respeitando a velocidade dos carregadores.

Os moradores, vizinhos de Porfírio, alertados pela música, saíam à rua e espiavam. Quem havia morrido? Não importa! Para Porfírio não importava; o respeito era o mesmo.

Entraram pelos portões da necrópole e seguiram para uma sala, onde o morto pôde ser velado por alguns minutos antes de ser sepultado. A esposa gritava Eu vou com ele! Tentava se jogar em cima do caixão, mas era segurada pelo genro e pelo filho, já quando os coveiros o enterravam. Em seus 37 anos de velórios e enterros, Porfírio presenciara aquela cena algumas dezenas de vezes, quase uma centena.

O tempo foi passando e, como a única certeza da vida, foi chegado o dia em que o respeitoso, pelo menos para os defuntos, senhor Porfírio de Castro, solteiro, aos 46 anos, morreu em consequência de um câncer no pulmão. Certamente, isso se devia ao cigarro. Fumava muito do lado de fora dos velórios pela madrugada. Raramente acompanhava somente o cortejo, como era o caso.

Por fim, e enfim, daquela vez, o velório era o seu. Entretanto, era final da Copa do Mundo, e o Brasil estava jogando. Além de Violeta, só o coveiro compareceu... e estava com o rádio de pilhas.

CONTO: Cartas a um irmão, de Edson Rossatto

2012-01-05T10:46:00.000-02:00

“São Paulo, 02 de março

Querido Cá,

Estou te escrevendo para saber notícias suas. Chegou bem de viagem? Como estão todos aí? Aposto que a tia Maria anda empanturrando você com aquelas broas de milho que ela costumava fazer. Faz tempo que eu não como broa de milho. Só tenho comido comida normal, sem nenhuma regalia. Dá até vontade de sair daqui correndo para ir aí. Está bem acomodado? Está no quarto do primo? Espero que não passe frio. Ele ainda tem a péssima mania de dormir com o ventilador ligado, mesmo no inverno? Ele é muito doido! Está tudo bem aí? Aqui está tudo bem, graças a Deus! Mande notícias. Estou com saudades!

Da irmã que te adora, Bia”

“São Paulo, 11 de março

Cláudio,

Estou preocupada! Não sei nada de você desde que viajou para o Rio. Estou sem o telefone da tia. Aliás, nem sei por que estou aqui. Eu devia ter ido com você! Está acontecendo alguma coisa? Está precisando de mim? Por favor, escreva!

Da sua irmã, Beatriz”

“São Paulo, 20 de março

Cláudio,

Por que não responde às minhas cartas? Eu sou sua irmã mais velha, praticamente te criei. Lembra de quando a mãe queria bater em você porque você quebrou o box do banheiro e eu disse que tinha sido eu, lembra? Você não tem consideração? Não custa escrever uma carta, ou telefonar, se bem que eu nem sei se aqui tem telefone. Eu amo muito você! Por favor, responda...! Estou muito aflita!

Beatriz”

“São Paulo, 28 de março

Cláudio,

Você não me ama mais? Não é possível! Eu fiz alguma coisa pra você? Eu te peço perdão, seja lá o que foi que eu tenha feito, mas volte a me amar. Preciso de você! Ninguém mais fala comigo! Estou muito sozinha!

Da sua irmãzinha, Beatriz”

Hospital Psiquiátrico Dr. Jaime Fernandes

Relatório médico mensal

De 01/03 a 31/03

Paciente: Beatriz Diegas Ruiz

A paciente apresentou comportamento agressivo gradativo. Desde 02/03/2005, passou a escrever cartas semanais com destinatário “Cláudio Diegas Ruiz”, seu suposto irmão, no Rio de Janeiro. Pesquisamos em nossos registros e constatamos que realmente a paciente possuía um irmão com esse nome, entretanto este faleceu em um acidente de carro a caminho do aeroporto, onde pegaria a ponte aérea Rio—São Paulo. A paciente era quem conduzia o veículo. Depois que deixou o hospital, em 20/02/2005, onde se curou de ferimentos graves, Beatriz Diegas Ruiz tem sido nossa paciente. As cartas que ela acredita enviar ao irmão são arquivadas pelas enfermeiras junto à sua ficha médica. Entretanto, após escrever a última correspondência, foi tomada por violento estado de cólera, agredindo as enfermeiras. Dr. Álvaro receitou sedativos. A paciente permanecerá em tratamento químico até segunda ordem.

Texto adaptado para o cinema. Clique no link e assista: http://www.edsonrossatto.com/2009/12/blog—post.html

CONTO: Breu, de Edson Rossatto

2012-01-04T11:00:00.001-02:00

Faltavam poucos minutos para a meia noite. A lua ia alta no céu, embora, vez ou outra, fosse coberta pelas nuvens. O ônibus estacionou próximo ao ponto e o motorista esperou que a última passageira desembarcasse para seguir viagem direto para a garagem. Mal o veículo partiu, a moça saiu apressadamente. Em seus braços, encolhida, carregava uma criança de colo, talvez quase por completar um ano. Fazia isso com certa dificuldade, pois levava, também uma bolsa. Aquela hora não era propícia para alguém indefeso caminhar pelas ruas, principalmente em um bairro tão perigoso, e os meliantes sabiam disso.

Poucas semanas atrás, um garoto de dezessete anos havia sido assassinado em algum momento da madrugada sem que ninguém soubesse o motivo. Seu corpo fora encontrado jogado em uma vala não muito longe da casa dessa moça, e isso não lhe saía da cabeça. Estava com muito medo, razão pela qual apertava a criança sonolenta junto ao peito e olhava constantemente para os lados. A rua estava deserta. Podia-se ouvir sons que, durante o dia, passariam despercebidos. Continuou a andar. Seu coração disparou ao ver, na esquina do quarteirão seguinte, dois homens, envoltos em fumaça de cigarro. Baixou os olhos e procurou passar pelo outro lado da rua. O pavor que sentia a impedia de encará-los, mesmo porque não era muito seguro fazer isso com desconhecidos no breu que se seguia.

Encostado em um poste que mal iluminava a rua, um deles tragou a fumaça e a soltou vagarosamente pelo nariz. Ficou, então, a observar a jovem, que andava apressadamente, dizendo, em seguida, algo ininteligível para o que estava agachado. Antes que o cigarro queimasse em sua totalidade, fez um sinal com a mão para o outro e passou a segui-la a certa distância. Procurava não evidenciar sua presença, mas seu plano não dera certo. Quando o sentiu atrás de si, a mãe apertou o filho contra o peito e passou a andar mais rápido. Ele também.

Passava por portas de aço fechadas e residências que, outrora, constituiriam um refúgio para ela e sua criança. Contudo, seu único pensamento era chegar logo em sua casa e se atirar nos braços do esposo.

Ao virar à direita, já entrando na rua em que morava, saindo das vistas do seu seguidor, a moça literalmente correu, procurando não deixar o filho cair. Suava gelado. Assim que virou a esquina, a única visão do homem foi a da garota fechando o portão e entrando desesperadamente pela porta da frente de sua casa. Ele parou, jogou a bituca no chão e sorriu, balançando a cabeça. Virou de costas e voltou para o lugar de onde viera. Sua missão estava cumprida: ela estava a salvo.

CONTO: Esquecidos, de Edson Rossatto

2012-01-03T11:00:00.004-02:00

A sala era simples, escura, sem janelas ou qualquer outro tipo de particularidade. Móveis e objetos haviam sido dispensados, com exceção de uma cadeira. Naquele silêncio tumular, podiam-se ouvir os lentos batimentos cardíacos daquele homem. Mesmo com a presença da cadeira, seu corpo nu permanecia estendido no chão gelado e revelava diversos hematomas e cortes, com sujeira sanguínea por todos eles. Uma grande poça era formada do escorrer de sua urina amarelada, cujo odor era demasiadamente forte. A mulher que o acompanhava estava sentada no assoalho e emprestava suas pernas para o homem desacordado, como se fossem travesseiros. Ela limpava seus ferimentos com muita calma, apesar de seus olhos estarem lacrimejantes.

— Não morra...! — murmurava.

Mirava sua face e notava as profundas olheiras, logo abaixo de um considerável talho sangrante no supercílio esquerdo. Os lábios do rapaz contavam com diversos cortes avermelhados e dignos de pontos cirúrgicos, bem como o rasgo no lóbulo da sua orelha direita. Ela observava as manchas circulares em seu tórax e não precisou de muito tempo para concluir que eram queimaduras de cigarros. Os danos aos órgãos internos do homem não eram possíveis de serem precisados. Inegavelmente o rapaz necessitava de mais cuidados dos que lhe eram oferecidos ali naquele local frio. Sem os acompanhamentos médicos demandados, sua morte seria inevitável.

Entretanto, a garota sentiu suaves movimentos oriundos da cabeça do enfermo, tornando-se cada vez mais evidentes. Aos poucos, ele foi despertando. Seus olhos foram se abrindo com muito esforço e, antes mesmo de abri-los completamente, sentiu as fortes dores que tomavam o seu corpo. Gemeu. A primeira imagem que viu foi a face branca e sorridente da garota, ainda distorcida. No momento em que sua consciência retornou e ele se deu conta de onde realmente estava, um estrondo veio da porta assim que ela se abriu. Três homens fardados entraram na sala, dois na frente, seguidos pelo terceiro. A farda deste último era diferente da dos demais, fato que denotava sua patente superior. A moça ajudou o doente a se deitar no chão, levantou-se e se dirigiu ao superior.

— Eu tratei dele e não o deixei falecer, conforme o senhor mandou.

O homem para quem ela dirigiu as palavras tirou os óculos, o quepe e sorriu em tom sarcástico.

— Você fez o seu trabalho. Agora deixe-nos fazer o nosso. Saia.

O tom imperativo com que ele proferiu aquelas frases não permitiu que ela pensasse em outra coisa que não fosse obedecê-lo imediatamente. Ao se aproximar do ferido, o homem de farda diferente agachou-se e segurou o seu queixo. Virou o rosto dele de um lado para o outro com certa rudeza.

— É, parece que você não está morto...

Soltou uma leve gargalhada e se ergueu. O ferido respirava com dificuldades e os seus olhos denotavam muito medo daquele oficial. Eles já eram velhos conhecidos. Os outros dois permaneceram próximos à porta.

— Seu nome é Roberto, não é?

Ele nada respondeu. Sua respiração estava forte. O oficial perguntou novamente e recebeu silêncio como resposta.

— Você pode ficar calado e não responder, mas um de seus companheiros — ele disse esta palavra em tom zombeteiro — entregou você. E agora? O que me diz?

Roberto permaneceu calado, só fez algum barulho com a boca ao gritar, sentindo a forte pressão da bota do oficial contra a sua mão.

— Eu chamava você de Pedro e esse era só o seu pseudônimo, não era?

Sem poder mexer a mão, de dor, ele se encolheu e gemeu.

— Podemos acabar com esse seu sofrimento bem rápido, Roberto. Eu só quero o nome dos outros integrantes do seu grupo da ALN. Vamos, fale...! Não pudemos perguntar isso ao Paulo que morreu logo depois de tê-lo entregado... — sorriu — Droga! Seria bem fácil...

O oficial entendeu que somente palavras não fariam com que o prisioneiro confessasse, então resolveu partir para uma terapia, como eles chamavam, que funcionasse, mas antes deliberou provocar o rapaz.

— O que você quer proteger com o seu silêncio, hein? Você está aqui há alguns dias e ignora o que aconteceu há poucas horas.

O prisioneiro se interessou e o oficial percebeu.

— O Fleury pegou o Marighella.

Roberto arregalou os olhos.

— É isso mesmo que você ouviu. O seu chefe, Marighella, Líder da — com desdém — Aliança Libertadora Nacional, foi fuzilado na rua a mando do delegado Fleury.

Lágrimas escorriam e se mesclavam com o sangue da sobrancelha de Roberto. Tudo pelo que eles lutaram estava se desmoronando. O regime imposto pelos militares mediante o AI-1 se fortalecia enquanto os membros da resistência eram fuzilados pelas ruas do país ou torturados até dizerem verdades que não condiziam com a realidade.

— Mas chega de blábláblá! A enfermeira garantiu a sua vida para que pudéssemos conversar com você novamente, mas já vi que você não vai falar aqui. Vamos ver se um tempinho de choques fará você dizer o que queremos ouvir.

O oficial acenou com a cabeça e os outros dois fardados deram um passo à frente.

— Levem este sujeito para a cadeira do dragão...

Mal terminou de falar, seus subordinados tomaram o homem com brutalidade e o arrastaram para fora da sala.

— ...e certifiquem-se de que a cadeira esteja bem molhada. Quero respostas já!

Até o dia amanhecer, Roberto sentiu correntes elétricas percorrerem seu corpo e sua única manifestação oral foram os gritos de sofrimento que deixava escapar. A dor imensa fazia-o perder o controle dos músculos. Saliva, urina e fezes escorriam cada qual de sua origem, fazendo o homem perder a dignidade que ainda lhe restava. Já debilitado e quase sem vida, os soldados lhe aplicaram injeções de éter nos pés. A dor era inenarrável e os gritos ficaram intensos, tornando-se urros quase animais. Contudo não entregou os verdadeiros nomes de seus camaradas de resistência. Infelizmente, como tantos outros que passaram pelos porões do DOPS, ele não sobreviveu. Seu desaparecimento intriga os familiares nas últimas décadas.

CONTO: Achados e Perdidos, de Edson Rossatto

2012-01-02T10:48:00.001-02:00

Segundos depois de a campainha soar, as portas se fecharam e o metrô começou a se movimentar, seguindo em direção ao lado oeste da cidade. Pela janela, ela observava os carros que circulavam pela avenida paralela aos trilhos. Vez ou outra, desviava o olhar para as pessoas dentro do vagão. Eram moças uniformizadas, homens engravatados, garotos de walkman e mochila, velhos de óculos com grossas armações... todo o tipo de gente.

O passageiro ao seu lado lia jornal. Ela alternava seu olhar para o tablóide e o rosto do homem.

— Puxa, essa violência está terrível, não? — comentou a notícia da página aberta.

O dono do periódico meneou a cabeça e, laconicamente, articulou um pois é. Não seria dali que sairia uma conversa, então ela se calou. Depois de algum tempo procurando se distrair, ouviu o prenúncio Estação Sé, desembarquem pelo lado esquerdo do trem. Seu destino havia chegado. A garota, então, se levantou, esperou as portas se abrirem e desceu, rumando para o piso superior, dirigindo-se para o guichê ao lado das catracas.

— Com licença!

Interrompido, um senhor uniformizado deixou de olhar o monitor à sua frente, virou-se e sorriu.

— Pois não?

Aquele franco sorriso foi correspondido.

— Um bom dia! Ligaram para a minha casa e disseram que encontraram a minha carteira. Será que está aí? O senhor poderia olhar?

— Ah, claro! E qual é o seu nome, senhora?

— Elaine dos Santos Carvalho. Tem meus documentos e um monte de coisas importantes. Ai, moço! Será que está aí mesmo?

O senhor, depois de consultar no computador, voltou-se para o balcão.

— Sim, Sra. Elaine, está conosco — ela soltou um aleluia. — Mas aqui consta que essa é a segunda vez que a senhora perde sua carteira aqui no metrô. Da primeira vez, deve ter buscado seu pertence no turno da noite, não?

Ela assentiu com a cabeça.

— Precisa ter mais cuidado.

— É, o senhor tem razão. Eu sou muito distraída. Imagine que, outro dia, fui ao mercado para comprar farinha. Aí eu comprei muitas coisas. Quando cheguei em casa, me lembrei que não tinha comprado justamente a farinha, acredita? Minha mãe – sabe, eu moro com ela. É tão velhinha, coitada! — ficou muito nervosa comigo. Eu vivo fazendo isso. Que coisa, não?

Dirigindo-se a um armário ao fundo, o funcionário continuou a falar. Sua eloquência era notável.

— Pois é! Mas as coisas são assim mesmo. Para a senhora ver, todos os dias, chegam diversos objetos diferentes por aqui. — dizia, enquanto mexia no armário – Trabalho nesta companhia há dezesseis anos e já vi pessoas perderem de tudo, carteiras, pacotes, envelopes, bolsas, livros, sapatos e até uma dentadura. —gargalhou — Mas o campeão é o bom e velho guarda-chuva. Em dias de temporal... aliás, quando o pé d’água já passou e as pessoas não precisam mais do guarda-chuva, aí sim é que aparecem uns cinquenta por aqui. Ah, achei!

Ele tergiversou e levou o objeto até o balcão.

— Bom, a senhora pode conferir?

Ela deixou escapar um leve sorriso e pegou a carteira. Deu uma olhada no conteúdo e viu que estava tudo certo, agradecendo o funcionário em seguida. Este tirou uma pequena etiqueta presa a ela e a devolveu à garota.

— Tenha mais cuidado, senhora! Pode ser que o passageiro que a encontre numa próxima não a traga até nós, aí já viu, né?

— Puxa, moço, obrigado mesmo! O senhor não sabe como eu me sinto aliviada por encontrar meus documentos.

— Que é isso, senhora, é o meu trabalho! Estou a seu dispor!

Fez as considerações finais, agradeceu novamente a atenção do senhor e seguiu seu caminho. Tomaria o metrô para o lado leste de São Paulo. E assim o fez. Logo que entrou no vagão, sentou-se à janela. Abriu, vacilantemente, o objeto de couro recuperado e foi remexendo o conteúdo. RG, CPF, título de eleitor, alguns papéis insignificantes, uma agendinha telefônica. Esta última, tomou particularmente em suas mãos. Folheando a caderneta, lágrimas verteram. Olhou no espaço reservado aos telefones das pessoas cujos nomes se iniciavam com a letra A: vazio. B, nada escrito. De C até Z, nenhum nome de gente, além do seu; só comerciais, como SABESP e Eletropaulo, ou úteis, entre eles Bombeiros, Polícia e CVV — Centro de Valorização da Vida.

Secou as lágrimas. O fato de ser totalmente fora dos padrões de beleza sociais não a ajudava a ter amigos, mas isso não a impediria de conversar com as pessoas. Contudo, havia cansado de ligar sempre para o mesmo lugar. O pessoal do CVV até já reconhecia a sua voz com seu alô.

Estação Carrão. Colocou a agenda de volta na carteira e se levantou, deixando o objeto sob o assento. Foi para casa aguardar a ligação dos Achados e Perdidos. Para alguém que se sentia completamente perdida, aquele senhor atencioso havia sido um verdadeiro achado.

ADAPTAÇÃO PARA CINEMA: Micrometragens de 100 segundos

2012-01-01T16:04:00.001-02:00

Filmes de 100 segundos, baseados em nanocontos de Edson Rossatto, do projeto CEM TOQUES CRAVADOS, e produzidos como trabalho final da Oficina de Realização Audiovisual da SEDA - Semana do Audiovisual - Bauru - SP

NANOCONTO ORIGINAL
“Frio mata dois na cidade”. Sentiu pena. Fechou o jornal. Adiante, cobriu um mendigo com o tabloide.

NANOCONTO ORIGINAL
Olhava fixamente aquela carta de despedida. Lágrimas. Suspirou e a rasgou. Desistiu: resolveu ficar.

NANOCONTO ORIGINAL
"E pra acompanhar o café?". Olhou a cadeira vazia. Pensou em responder "a Malu", mas pediu adoçante.

Veja os bastidores das produções no vídeo produzido pelo e-Colab:

Cem Toques Cravados

2010-11-10T14:02:00.000-02:00

AUTOR
A obra traz cem nanocontos escritos por Edson Rossatto, os quais tem exatos cem caracteres, incluindo os espaços.

COMPRE AQUI

Curta-Metragem - Antologia de microcontos

2010-08-25T03:39:00.000-03:00

AUTOR
É possível narrar uma boa história com, no máximo, seiscentos caracteres, contando os espaços? Edson Rossatto prova-nos que sim. 'Curta-Metragem' é composto por 67 microcontos com tramas que fazem o leitor refletir, rir, se emocionar e se impressionar, pois abordam o cotidiano da sociedade urbana com bom humor, palavras precisas, ceticismo e muitas ironias. Se tentar ler a primeira micronarrativa, só vai parar na última.

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Mansao Klaus e outras histórias

2010-08-25T03:33:00.003-03:00

AUTOR

Uma garota atraente, um homem sedutor, uma fascinante mansão... Uma história romântica? Amigos que se reencontram depois de alguns anos... Um momento memorável que mudaria inexoravelmente as suas vidas. Aquele contato virtual foi um despertar, um renascer para Güinevere. Teria a doce menina finalmente encontrado a verdadeira felicidade? As tramas originais e versáteis de Mansão Klaus e outras histórias vão prender sua atenção a cada página. Comece a ler e tente parar. Vai ser difícil conseguir.

1ª Edição esgotada

História do Brasil em Quadrinhos: Proclamação da República

2010-08-25T03:15:00.003-03:00

ROTEIRISTA

Na obra, fatos como o Primeiro e o Segundo Reinado, a Guerra do Paraguai e a Abolição da Escravatura são reconstituídos pelo personagem do professor Daguerre a três crianças durante um passeio pelas ruas do Centro de São Paulo. O desenvolvimento dos personagens infantis teve a preocupação de abranger a diversidade étnica brasileira: a oriental Catarina, o negro Marcelo e o branco Gustavo, este, inclusive, um cadeirante que demonstra a mesma disposição e alegria dos amigos ao longo de toda a aventura. Os autores basearam-se em diversas obras de arte sobre este período da História do Brasil como forma de remeter a adaptação para os quadrinhos aos livros da educação formal nas escolas.

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História do Brasil em Quadrinhos: Independência

2010-08-25T03:02:00.006-03:00

ROTEIRISTA

Esta HQ com cunho didático revisita, de forma leve e divertida, o conteúdo apresentado nas salas de aula. Pouca gente lembra - ou sabe - que o grito de Independência dado por Dom Pedro I às margens do Ipiranga, em 1822, teve sua origem muitos anos antes, na distante Europa, quando a ambição de Napoleão forçou a fuga da família real portuguesa para a então colônia do Brasil e mudou para sempre a nossa história. “História do Brasil em Quadrinhos: Independência” apresenta o encadeamento de todos estes fatos históricos de forma simples e descontraída. No livro aparecem os detalhes da chegada da família real ao Brasil, o Dia do Fico e a Independência de nosso País.

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Fotos da Sessão de autógrafos da HQ HISTÓRIA DO BRASIL EM QUADRINHOS: PROCLAMAÇÃO DA REPÚBLICA na Livraria Cultura da Avenida Paulista.

2010-02-24T22:52:00.010-03:00

Sessão de autógrafos da HQ HISTÓRIA DO BRASIL EM QUADRINHOS: PROCLAMAÇÃO DA REPÚBLICA na Livraria Cultura da Avenida Paulista.

2010-02-20T23:22:00.003-02:00

Exposição HISTÓRIA DO BRASIL EM QUADRINHOS: PROCLAMAÇÃO DA REPÚBLICA

2009-12-13T02:32:00.006-02:00

Novembro de 2009, Estação República do Metrô, São Paulo

Exposição HISTÓRIA DO BRASIL EM QUADRINHOS: INDEPENDÊNCIA

2009-12-13T02:25:00.006-02:00

Setembro de 2009, Estação Alto do Ipiranga, São Paulo